destionegiorno
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Nato a New York (USA) nel 1966, mi trasferisco in Italia nel luglio del 1980. Non conoscendo la lingua, se non il dialetto casertano, eredità di mio padre che è campano, mi sforzo non poco ad aquisire padronanza dell’italiano. Diplomato nel 1985 in ragioneria, parto militare l’anno successivo. A 23 ... (continua)
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Oh dolce estasi,
che sconvolgi
i sensi e dai vita,
beatitudine e calore:
figlia delle spume
e di Vulcano consorte,
a te questo Canto
di lascivi pensieri
adotto.
Come un quadro
è il connubio,
in mano all'artista,
per suo diletto,
di... leggi...
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Oh dolce fior di Toscana,
dolce quanto il tuo nome:
Palma che nel deserto
stendi la tua ombra.
Dove spandi ora i tuoi
rami ed il tuo profumo
a riparo del vagante
che, alla tua oasi approda?
Dove stenderai le tue radici
per cercar l'acqua che... leggi...
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Una volta si sentì di un Tale,
uxorato (ed anche male,
ad una Hera assatanata che,
tapino, difendersi con amore
tentò dalla moglie,
dalle Furie consacrata
ad un pietoso fato.
Tentò trovar naviglio al suo naufragar,
osando... leggi...
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Allorché le commari si
ritrovano per la piazza del mercato,
tutto fanno fuorché acquisti per la casa e,
stanno freschi i lor consorti
che ad attendere al desco non si fa mai notte!
e fosse solo la pancia a brontolare; i panni, i letti:... leggi...
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Carmine Branco
| Piove!
Laddove i monti coronano
un Eden sempiterno,
i mistici querceti,
i castagni degli inverni.
I pini odorosi
lanciano pe' l'aere uggiose
il lor profumo,
misto a quello
dell'erbetta prosperosa.
Mentre il giallo delle foglie
dell'olmo ormai scordato,
riporta la mente a
giorni sereni del passato.
Non più i cari pensieri
di un casato numeroso
con patriarchi, genitori
figli e, novelli sposi,
ma solitudine mista a
nostalgia per il camino acceso
e un sogno andato via.
Là, nella casa antica e
d'ancestrale memoria,
i fagioli cuociono per ore
nel coccio lento color minio,
col lor profumo di "contena"
e salsiccia di maiale.
Lo scoppiettio
delle legna ancora
appare una sinfonia
con le cantilene
dei braccianti
che dai campi vanno via.
Non più risa, ne più visi
dolci e familiari,
cui svegliarsi
la mattina, a rendere
dolce il quotidiano.
Sola, ormai,
e vuota, resterà
la Casa e la vita
che passa a ruota;
la fine di ogni cosa
fa suora
con la morte. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«Reminiscenze dell'anima che constata la fine di ogni cosa. Tutto ha fine e un ricordo porta con se tanti perché e a volte anche un cielo piovoso è motivo buono per guardarsi dentro. Nulla si perde, ma nulla resta uguale per sempre.» |
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